Arriva sempre questo momento, il momento in cui riscopro di essere felice, di quella felicità che si fa con poco, della felicità fresca dell'aria, della felicità calda e felpata di mano che accarezza una schiena dentro il maglione di lana. Mi riscopro felice, e mi stupisco di come una felicità così prorompente possa essere nascosta come cumuli di polvere sotto un tappeto, soprattutto se i cumuli sono montagne, e il tappeto semplicemente zerbino.

Arriva sempre questo momento, del giorno che fugge lasciando spazio alle stelle disegnate dal crepitio della legna nel camino, più per vezzo che per necessità, del giorno che fugge inseguito dalle note di un pianoforte più piano che forte, lasciando spazio a quel buio che non ti spieghi, quel buio che non inquieta ma rasserena.

Arriva sempre questo momento, a farti sentire preda solo dell'idiozia che ha spento milioni di attimi che potevano essere memorabili, l'idiozia che ha soffuso profondi sospiri tra urla scomposte e volgari.

Arriva sempre il momento in cui capisci di vivere un'infinita dichiarazione d'amore, arriva sempre questo momento per me, in cui dichiarare il mio amore è la cosa più semplice, collaudata e naturale del mondo, arriva con la semplicità ardita di questa mano fresca che sfiora conosciuti angoli di pelle, tepore invernale di favole che si raccontano per essere scritte...